Je m’appelle Taha Hassine Ferhat. Je suis né à Merouana, Batna, en Algérie. Je ne suis ni philosophe de métier, ni sage autoproclamé. Je suis quelqu’un qui observe le monde, qui se pose des questions — souvent les mêmes, sous des angles différents — et qui tente de mettre des mots sur ce qui, au fond, résiste au langage.

Depuis plusieurs années, j’écris des citations. Pas par ambition littéraire, mais par nécessité intérieure. Écrire est devenu ma façon de penser, de digérer l’expérience, de donner forme au chaos. À ce jour, j’ai rédigé plus de 2300 citations — un chiffre qui m’étonne moi-même, car je ne les compte pas. Elles s’accumulent, comme les jours.

Ces textes ne prétendent à rien d’autre qu’à l’honnêteté. Ils ne proposent pas de système, ne défendent pas de doctrine. Ils sont le reflet d’une conscience aux prises avec l’existence : ses beautés fugitives, ses absurdités tenaces, ses instants de grâce et ses nuits sans sommeil.

Je suis né dans une culture où la parole orale prime encore sur l’écrit, où les sagesses se transmettent au coin du feu plutôt que dans les bibliothèques. Mais j’ai aussi grandi avec les livres. Cette double appartenance n’est pas toujours confortable. Elle crée des tensions, des questions sans réponse.

D’où vient la pensée ? De la raison cartésienne ou de l’intuition soufie ? De l’analyse ou de la contemplation ? Je ne sais pas trancher. Je crois que les deux se nourrissent mutuellement — que la lucidité a besoin de silence, et que l’intuition doit passer par le crible de la réflexion pour ne pas sombrer dans l’illusion.

Mon travail oscille donc entre ces pôles : entre engagement et retrait, entre ancrage local et aspiration universelle, entre scepticisme et espérance. Je ne résous pas ces contradictions. Je les habite.

Je n’ai pas de méthode à proprement parler. Pas de routine d’écriture, pas de rituel. Une citation naît quand elle doit naître — parfois au réveil, parfois en marchant, parfois au milieu d’une conversation qui, soudain, fait remonter une vérité enfouie.

Ce qui compte, c’est l’attention. Porter attention au monde : aux visages, aux silences, aux gestes des gens dans la rue. Porter attention à soi-même aussi : à ses propres aveuglements, ses lâchetés, ses élans. La philosophie n’est pas une affaire de concepts abstraits. C’est d’abord un exercice de lucidité — et la lucidité demande du courage.

Ensuite vient le travail du langage. Trouver la phrase juste, celle qui dit sans trop en dire, qui ouvre sans imposer. Parfois, une citation me prend dix minutes. Parfois, elle me hante pendant des semaines avant de trouver sa forme définitive. Il y a des ratés, beaucoup. Des pensées que j’efface parce qu’elles sonnent faux, qu’elles se donnent en spectacle au lieu de servir la vérité.

Je ne prétends pas à l’originalité. Mes réflexions croisent celles de mille autres avant moi. Mais je crois qu’une pensée n’a de valeur que si elle est incarnée, vécue, passée au filtre de l’expérience personnelle. Ce n’est pas ce que je pense qui compte, mais comment je le pense — avec quelle intensité, quelle honnêteté.

Je cherche à comprendre pourquoi nous souffrons, pourquoi nous aimons, pourquoi nous mentons, pourquoi nous persistons à espérer malgré tout. Je cherche à saisir ce qui fait qu’une vie est réussie — non pas au sens du succès social, mais au sens de la cohérence intérieure, de la paix avec soi-même.

Je m’intéresse à la liberté, mais pas comme concept politique. Plutôt comme expérience intime : qu’est-ce que se libérer de ses propres chaînes ? Comment distinguer ce qui vient de nous de ce qui nous a été imposé ? Ces questions sont banales, je le sais. Mais elles ne cessent de me hanter.

Je cherche aussi à défendre la lucidité sans cynisme. Voir le monde tel qu’il est — injuste, absurde, cruel parfois — sans pour autant renoncer à y trouver du sens, de la beauté, des raisons d’agir. C’est un équilibre difficile. Pencher d’un côté mène au désespoir. Pencher de l’autre mène à l’aveuglement volontaire. Je tente de marcher sur cette ligne.

Il m’arrive de douter de l’utilité de ce travail. À quoi bon écrire des citations dans un monde saturé de mots ? À quoi bon chercher la vérité quand chacun semble s’en accommoder sans elle ? Il m’arrive de relire mes textes et de les trouver naïfs, prétentieux, vides.

Mais je continue. Peut-être par obstination. Peut-être parce que je ne sais pas faire autrement. Ou peut-être parce que, parfois — rarement, mais parfois —, un lecteur m’écrit pour me dire qu’une phrase l’a touché, qu’elle est tombée au bon moment, qu’elle a éclairé quelque chose dans sa propre vie. Ces moments-là me rappellent pourquoi j’écris : non pour enseigner, mais pour accompagner.

Je ne suis pas un maître. Je suis un compagnon de route. Quelqu’un qui cherche, qui tâtonne, qui se trompe, qui revient sur ses pas. Si mes mots résonnent, c’est peut-être parce qu’ils portent cette fragilité — cette honnêteté de celui qui ne sait pas tout, mais qui essaie quand même.

Mon travail circule surtout sur internet, loin des circuits académiques. Certains y voient une limite — une pensée « hors cadre », non validée par l’institution. D’autres y voient au contraire une force : une parole libre, déliée des contraintes universitaires, accessible à tous.

Je ne cherche pas la reconnaissance académique. Non par dédain, mais parce que ce n’est pas mon terrain. Ma philosophie ne se construit pas dans le commentaire des textes classiques, mais dans l’observation du vivant. Elle ne cherche pas à expliquer le monde, mais à le traverser avec attention.

Cela dit, je ne suis pas naïf. Je sais que mon travail soulève des questions légitimes : où se situe-t-il par rapport à la tradition philosophique universelle ? Comment dialogue-t-il avec les penseurs contemporains ? Quelle filiation revendique-t-il ? Ces questions, je me les pose moi-même. Elles restent ouvertes. Et c’est peut-être mieux ainsi — une œuvre en chemin plutôt qu’un système achevé.

Je n’espère pas laisser un « héritage ». Ce mot est trop lourd, trop solennel. J’espère simplement que ces phrases continueront à circuler, à toucher quelques âmes, à provoquer quelques réflexions. Si dans dix ans, dans vingt ans, quelqu’un tombe sur l’une de mes citations et qu’elle lui parle — même un instant —, j’aurai réussi ce que je cherchais à faire.

J’espère aussi que d’autres prendront le relais. Que d’autres voix se lèveront pour dire autrement, mieux peut-être, ce que je tente maladroitement d’exprimer. Car la pensée n’est pas une propriété. Elle est un fleuve auquel chacun vient boire, auquel chacun peut contribuer.

Enfin, j’espère continuer à écrire. Non par devoir, mais par nécessité. Parce qu’écrire m’aide à vivre. Parce que chercher des mots justes est une manière de résister au chaos — personnel et collectif. Parce que tant qu’on cherche, on reste vivant.

« Je n’écris pas pour enseigner, mais pour apprendre. Chaque citation est une question que je me pose à moi-même. Si elle vous parle, c’est que nous partageons les mêmes doutes. »

— Taha Hassine Ferhat

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